Плохой. Сводный. Первый

О книге

— Смотри, — шепчет подруга, и в её голосе звучит азарт охотницы. Только не это. — Видишь? У бара. Тёмные волосы, кожаная куртка, маска с черепом на шее. Это же мечта. Я слежу за её взглядом и замечаю высокого темноволосого парня. Он сидит один, неторопливо потягивает напиток и не обращает внимания на то, что происходит вокруг. — И что? — пожимаю плечами, не разделяя её восторга. — Как это «что»? — Ксения смотрит на меня так, будто я не соображаю. — Спорим, я его соблазню. — У него вид какой-то отбитый. Похож на извращенца, — намеренно запугиваю, надеясь, что Ксения передумает. — Так даже интереснее. На что спорим? — она щурится, в глазах пляшут черти. — На ужин в самом дорогом ресторане. Проигравший платит. — Идёт, — Ксения хлопает ладонью по стойке. — Смотри и учись. Она поправляет декольте, взбивает волосы и направляется к незнакомцу.

Ксения подходит, что-то говорит, наклоняется ближе, смеётся. А он даже головы не поворачивает. Просто поднимает бокал и делает глоток. Ксю пробует снова — кладёт ладонь ему на предплечье. Он медленно, очень медленно поворачивается. Произносит что-то — и Ксения отшатывается так, будто её ударили по лицу. Через минуту она уже рядом со мной, красная как рак, и шипит: — Псих. Ненормальный. Я ему: «Может, угостишь даму напитком?» А он: «Дама? Где? Я вижу только халявщицу». И смотрит так, словно я — пустое место. — Я же говорила — отбитый. — Но спор есть спор. Теперь твоя очередь. Слабо? Я наблюдаю за объектом нашего спора. Он сканирует танцпол, и теперь я вижу его профиль: тяжёлый подбородок, кривая усмешка. Всё сходится — дегенерат. — Слабо? — переспрашивает Ксения с вызовом. — Я принимаю пари.